LA MÁSCARA

En cada puerto de este blog pueden atracar viejos paquebotes que vienen de otro tiempo, o simplemente retazos de escritura rescatados de mis cuadernos antiguos o recientes. No sé cuál es mi género, pero hay unos cuantos escritos que tienen la forma de un poema. Solo unos pocos vieron la luz. Es lo más recóndito de mis horas.

Este verano hice un poema a las mascarillas que se convirtieron en parte del atuendo general. A falta de otro título le puse LA MÁSCARA.

            En la ladera del basurero crecían flores increíbles

            pero nadie las veía

           tampoco era fácil pisotearlas

           la inteligencia no puede ser tan siniestra

           como la vergüenza

            o el exceso de visibilidad

            llega con media cara tapada

            debió de pensar alguien

            para ocultar las marcas del cansancio

            hacer de la presencia una forma de ausencia

            que resbala, como el sudor

            hacia tu libertad interior incomunicada

            en el abismo que separa tu teatro privado

            y las sombras que te cruzas por la calle

            el contorno difuminado de las panaderías

            en una película de astronautas antiguos. 

            Creíste manejar la comunicación entre los dos mundos

            solo moviendo los ojos

            y para eso refinaste el arte de la mirada

           pero no adivinaste que las sombras

           también se camuflan, enmascaran

            el tedio, la alegría igual que la pena

            todo igual, al abrigo de los gestos íntimos

            como si no existieran los deseos

            todos iguales

            en lo que ocultan, artistas

            del disfraz con vocación de solitarios. 

            Existe la fundada sospecha

            de que alguien encontró una solución mágica

            para ganar con la plural derrota

            mientras las sombras

            solo cambian de lugar.

                            VERANO 2020